Les légendes du Périgord Noir

L’histoire complète

La version aujourd’hui racontée à Puymartin situe l’affaire au XVIe siècle, pendant les guerres de Religion. Thérèse de Saint-Clar, jeune châtelaine, serait restée seule au château pendant que son mari guerroyait. Elle aurait alors entretenu une liaison avec un jeune gentilhomme du voisinage.

Le mari serait revenu sans prévenir et aurait surpris les deux amants. Selon la tradition, l’amant aurait été tué — certaines versions disent même pendu face à la fenêtre de Thérèse — tandis que la jeune femme aurait été condamnée à rester enfermée dans une petite pièce de la tour nord. La porte aurait été murée et sa nourriture lui aurait été passée par une trappe.

Elle y aurait vécu quinze ou seize ans, jusqu’à sa mort. La légende ajoute qu’au lieu de lui donner une sépulture, son mari aurait fait emmurer son corps dans la pièce. Depuis, vers minuit, une silhouette vêtue de blanc serait apparue dans l’escalier, sur le chemin de ronde et près de cette ancienne cellule : la Dame Blanche de Puymartin.

Depuis, la Dame Blanche fait partie du château. On raconte qu’elle apparaît surtout quand les couloirs sont vides, parfois dans l’escalier, parfois sur le chemin de ronde. Une forme blanche passe, puis disparaît derrière une porte ou dans un angle sombre. Et quand on connaît l’histoire de Thérèse, une promenade de nuit à Puymartin ne ressemble plus tout à fait à une simple visite de château.

Quand la peur gagne le Sarladais

Au printemps 1766, alors que toute la France parle déjà de la Bête du Gévaudan, les paroisses autour de Sarlat connaissent à leur tour une série d’attaques. Saint-Julien et Groléjac sont particulièrement citées. La rumeur enfle vite : on parle d’un animal immense, d’un monstre et même d’un loup-garou.

La peur est telle qu’une grande battue est organisée. Le bourgeois Dubex de Descamps réunit environ cent paysans, rejoints par d’autres habitants. L’animal est débusqué dans une montagne boisée. Plusieurs coups de feu ne l’arrêtent pas ; il se jette sur des hommes, blesse certains d’entre eux et résiste même à une hallebarde qui se tord sans le transpercer.

La bête gagne ensuite la plaine. Descamps la poursuit à cheval, la dépasse et se place devant elle. L’animal fonce. Il attend qu’elle se dresse sur ses pattes arrière, puis tire à bout portant. La bête tombe morte.

Quand la bête est enfin étendue au sol, on découvre un animal énorme, à la tête carrée, au museau pointu et à la gueule garnie de quarante-deux dents. Plusieurs personnes mordues meurent dans les jours qui suivent. Pourtant, dans les villages, l’histoire est déjà partie beaucoup plus loin : on ne parle plus seulement d’un animal. On parle de la Bête de Sarlat.

Une malédiction à parcourir avant l’aube

Dans les vieux récits du Périgord, le Lébérou est un homme — parfois une femme — frappé d’une malédiction. Le jour, personne ne remarque rien. Mais quand la nuit tombe, il quitte sa maison, rejoint une fontaine ou un endroit isolé et revêt une peau de bête.

À la nuit tombée, il se rend près d’une fontaine et revêt une peau de bête : lièvre, renard, lapin, mouton ou loup selon les conteurs. Une femme Lébérou prendrait plutôt l’apparence d’une chèvre. Une fois transformé, il doit parcourir à quatre pattes sept paroisses et passer sous sept clochers avant l’aube. Certaines versions remplacent les clochers par sept fontaines.

La course est épuisante. Quand ses forces l’abandonnent, le Lébérou guette un passant attardé, lui saute sur le dos et s’y agrippe. Le malheureux peut courir, se débattre ou tenter de le faire tomber : rien n’y fait. Dans certaines variantes, si le Lébérou réussit son parcours grâce à lui, la malédiction passe au porteur.

D’autres récits lui prêtent un goût pour les jeunes filles qui sortent après la tombée de la nuit : il les surprendrait et les embrasserait de force, manière assez transparente d’effrayer les jeunes gens et de les pousser à rentrer tôt. Le jour, en revanche, le Lébérou redevient un humain ordinaire, parfois même quelqu’un de parfaitement respectable.

Un signe permettrait de le reconnaître : lorsqu’il serre une main, sa paume resterait tournée vers le bas. Et si le parcours n’est pas achevé avant le lever du soleil, il doit recommencer la nuit suivante.

Le troubadour et la jeune prisonnière

À Thonac, la tour de la Vermondie existe réellement et son inclinaison se voit très bien. C’est autour de cette particularité qu’une vieille histoire locale s’est construite.

Le seigneur du lieu aurait découvert que sa fille était amoureuse d’un jeune troubadour de passage. Refusant cette relation, il l’aurait enfermée tout en haut de la tour afin de la tenir éloignée du jeune homme.

Le troubadour ne renonce pourtant pas. Chaque soir, il revient au pied de la tour et chante pour elle. La jeune femme lui répond depuis sa fenêtre. Les jours passent, puis les semaines. Ils continuent de s’appeler, de chanter et de soupirer l’un vers l’autre sans pouvoir se rejoindre.

La légende raconte alors que la pierre elle-même finit par avoir pitié des deux amoureux. À force d’entendre leurs soupirs, la tour se serait lentement penchée en direction du troubadour, jusqu’à rapprocher suffisamment la fenêtre du sol pour permettre aux deux jeunes gens d’échanger enfin un baiser.

Et depuis, la tour est toujours là, légèrement inclinée, comme si elle avait gardé dans la pierre le souvenir des deux amoureux. Le soir, quand la lumière tombe sur Thonac, l’histoire devient tout de suite beaucoup plus facile à imaginer.

Templiers… ou pas ?

À la Porte des Tours de Domme, les murs sont couverts de centaines de graffiti : croix, crucifix, personnages, figures géométriques, inscriptions et signes parfois difficiles à lire. Leur présence est incontestable ; leur interprétation l’est beaucoup moins.

Dans les années 1970, le chanoine Paul-Marie Tonnelier étudie ces gravures et développe une hypothèse devenue célèbre : environ soixante-dix Templiers, arrêtés après l’ordre royal de 1307, auraient été détenus à Domme. Les dessins seraient alors leurs prières, leurs protestations et leurs derniers messages. Tonnelier y voit notamment une foi très forte dans le Christ et une hostilité envers le pape Clément V, accusé d’avoir abandonné l’ordre.

Cette lecture a marqué durablement l’image de Domme. Elle a été reprise dans des ouvrages et des guides pendant des décennies, au point que les « graffiti des Templiers » sont devenus presque une légende locale à part entière.

La légende veut que ces signes aient été tracés par les prisonniers eux-mêmes : prières, croix, messages et symboles laissés dans la pierre pendant leur détention.

Quand on s’approche aujourd’hui des murs de la Porte des Tours, les marques sont toujours là. Certaines sont nettes, d’autres presque effacées. On peut les regarder longtemps sans savoir exactement ce que leurs auteurs voulaient dire.

C’est ce qui rend Domme si étrange : la porte est réelle, les gravures sont réelles, et derrière chacune d’elles il y a forcément une main, une attente et une histoire. Le reste appartient au mystère.

Sous le château

À Fénelon, on raconte que le château ne s’arrête pas à ce que l’on voit. Sous les murs, des galeries partiraient dans plusieurs directions. L’une rejoindrait l’église de Sainte-Mondane. D’autres déboucheraient plus loin, dans les bois, assez loin pour permettre de quitter la forteresse sans être vu.

Pendant les sièges et les guerres, ces passages auraient servi à fuir, à faire entrer des vivres ou à déplacer ce qui ne devait surtout pas tomber entre de mauvaises mains.

C’est là qu’apparaît la seconde histoire. Pendant les guerres de Religion, la famille de Salignac aurait caché une partie de ses richesses avant une attaque : pièces d’or, bijoux et objets précieux selon les versions. Le trésor aurait été descendu dans les profondeurs du château, puis l’entrée aurait été condamnée.

Personne ne l’aurait retrouvé. Alors, forcément, chaque cave murée, chaque escalier qui descend et chaque passage sombre donne envie de regarder un peu plus loin.

Le château domine toujours la vallée. Et quelque part sous ses pierres, la légende dit qu’un passage oublié — ou quelque chose de beaucoup plus précieux — attend peut-être encore dans le noir.

La grande vague française de 1954

L’automne 1954 est l’un des grands moments de l’histoire française des « soucoupes volantes ». Pendant quelques semaines, les journaux régionaux et nationaux publient quotidiennement des témoignages de disques, cigares, boules lumineuses et autres objets étranges aperçus dans le ciel.

Le Périgord n’échappe pas à la vague. Dans son édition du 9 octobre 1954, La Voix du Périgord publie un article au titre assez incroyable : « Les soucoupes en visite au pays du Cro-Magnon ». Le journal rassemble plusieurs observations réalisées quelques jours plus tôt dans le département.

Roger Ravidat, l’un des découvreurs de Lascaux, raconte notamment avoir aperçu à Lavalade une sphère très lumineuse, estimée à environ un à un mètre cinquante, qui survolait la vallée de la Vézère en tournoyant. Le phénomène aurait ensuite été observé vers le Chambon, apparemment beaucoup plus proche.

À Trémolat, dans la nuit du 5 octobre, une cultivatrice affirme avoir vu trois boules lumineuses superposées et reliées entre elles, de couleurs blanche, verte et rouge. Deux autres globes lumineux seraient ensuite apparus et auraient éclairé les arbres des coteaux voisins avant de disparaître. Le récit décrit une témoin suffisamment effrayée pour rentrer précipitamment chez elle et fermer sa porte.

Et Sarlat apparaît elle aussi dans les récits de cette semaine étrange. Le 5 octobre, on parle d’un « cigare » accompagné de trois soucoupes dans le ciel. Le témoignage est bref, presque frustrant : quelques mots, puis plus rien.

Ce qui rend cette histoire aussi troublante, c’est l’accumulation. En quelques jours, plusieurs personnes, dans plusieurs coins du Périgord, lèvent les yeux et racontent avoir vu des lumières ou des formes inhabituelles. À Trémolat, une témoin rentre chez elle terrorisée et ferme sa porte. Dans la vallée de la Vézère, une sphère lumineuse semble se déplacer au-dessus du paysage. À Sarlat, on parle de soucoupes.

Puis la vague retombe. Les journaux passent à autre chose. Les lumières disparaissent. Et soixante-dix ans plus tard, il reste ces récits, quelques lignes dans la presse… et cette question toute simple : qu’est-ce qu’ils ont vu cette nuit-là ?